O sol lá fora já passou das quatro,
Uma gota escorre nos vãos da testa do frentista,
Para cada gota um pigarro
Do homem que tropeça no cordão do poema,
Para cada poema um escarro
Das moças que abanam suas indecências,
Para cada indecência uma carta
De amor não amado
(E elas derretem nas caixinhas do correio)